Primeramente, pedir perdon por haber tardado tanto en escribir un post. No he tenido Internet en mi casa hasta hace poco, solo podia conectarme desde el colegio. Ahora espero no tener excusa para escribir de vez en cuando.
Para empezar el viaje a fukuoka, despues de 22 horas de viaje haciendo tres escalas, fue bastante bien a pesar de los muchos controles que habia. Al llegar me encontre esta ciudad.
Fukuoka es una ciudad al sudoeste de Japon, muy cercana a Corea del sur. Es mas, Fukuoka esta mas cerca de la capital de Corea, Seoul, que de Tokyo. Toda la metropoli de Fukuoka tiene entre 3 o 2 millones de habitantes, mas o menos una ciudad como Madrid. Pero su equivalente a nivel de España, Fukuoka seria una ciudad como Bilbao ya que las ciudades mas grandes (Tokyo y Osaka) cuentan con unas decenas de millones de habitantes.
El colegio al que acudo para aprender japones, Asahi Nihongo, esta muy bien. El mes de Junio he estado iendo a clases del primer nivel. Este mes empiezo el segundo, y a finales de mes tengo un examen oficial del colegio. Luego en septiembre tengo otro que ese es mas oficial (tipo los de Cambridge en ingles). En cuanto a las practicas este mes tengo una reunion con la empresa para darme a conocer. Tengo que hacer una presentacion formal de mi, en japones, a los jefes y futuros compañeros. Un tanto complicado.
Este mes Fukuoka ha vivido bajo una constante nube. Solo he visto el cielo algun dia y solo por un tiempo. Es la epoca de lluvias aqui en Japon y llueve un dia si y otro tambien. Encima ayer empezo a hacer calor y parecia que la calle era un baño turco, incluso costaba respirar. Esta foto esta sacada desde el balcon de mi habitacion para que veais esa nube que esta siempre sobre nuestras cabezas (Amenazandonos, esperando algun descuido para emparme).
Bueno chavales, ya seguire poniendo algun post (mas interesante que este). ¡Suerte!
sábado, julio 05, 2008
Fukuoka
domingo, junio 29, 2008
Yo os declaro...
El marido y la mujer en la noche de bodas, bastante nerviosillos, empiezan a hablar de cómo consumar el matrimonio:
-Pepe, mira que te tengo que decir una cosa. Que yo no sé muy bien como...
-Ah! Bueno, tranquila, tu no te preocupes. Tu te abres de... y bueno, yo hago lo demás.
-No, no. Si yo follar ya sé. Lo que no sé es planchar, fregar, barrer...
Este me lo sabía yo.
viernes, junio 27, 2008
Carne de Sabado noche
En un casting para el programa de televisión “Tienes talento” se pide a los participantes que den el nombre, los apellidos y una característica que les haga especiales.
Llega el primero: ‘Pepe Romero. 100 m lisos en 10 segundos’.
El siguiente: ‘Manuel Heredia. Bailarín profesional’.
Llega otro y dice: ‘José Unamuno. Una polla de 38 cm’.
La que estaba apuntando le mira con los ojos desorbitados y le pregunta:
- ¿¿¿Una qué???
- Unamuno, joder, ¡como el escritor!
Visto en el pitodoble
jueves, junio 26, 2008
Encuentra las 6 diferencias
Hey chicos, tiempo ha. Os dejo un link con un juego de diferencias bastante chulillo que he encontrado por minijuegos. Lo guapo de este jueguecillo es que es mas dinámico que el resto de este tipo de juegos.
Para que os entretengáis unos diez minutos, lo que tardo en poner nuevos posts.
miércoles, junio 25, 2008
Buenasss.
Antes de nada para los que no sabeís que he sufrido este percance, deciros que yo salí ileso del accidente. Que cómo pasó? Pues resumiendo, el pasado viernes 20 por la noche, volviendo de Bilbo, me entró el sueño y a la altura de Kampanzar me pudo. En una curva se me cerraron los ojos medio segundo de más y al notar que me salía y en el intento de volver al asfalto, atravesé la calzada cruzado y me di de frente contra el monte.
Total, que ya he pasado a hacer la foto de rigor y a preguntar cómo ven el tema en el taller. Me han comentado que la avería por lo que han podido ver, ( porque el seguro aún no ha dado luz verde, me imagino que aún no habrán pedido el atestado a la ertzaina, que ni siquiera me hicieron el control de alcoholemia por otra parte...) la reparación puede andar por los 10.000€. Creemos que no habrá problema por parte del seguro para repararlo, y eso espero, teniendo en cuenta que me dan el 80% del valor del coche en caso de siniestro.
Como podreís ver, el soporte del motor está rebirado a la izquierda, no pensé que tuviese tanto la verdad, buen golpe me di. Total que tendrán que meterlo en bancada y demás: desmontar todo, el piecerio, despues alinear la dirección, airbags... muy aparatoso pero me aseguran que me quedará muy bien, que no es un mal golpe para reparar.
Saludos.
martes, junio 24, 2008
¿Dónde diablos está Matt?
Matt Harding es un viajero que ha conseguido unir a miles de personas. El vídeo se grabó en 14 meses, visitando 42 países. Espero que lo disfrutéis tanto como yo.
Where the Hell is Matt? (2008) from Matthew Harding on Vimeo.
Sed felices!
martes, junio 17, 2008
Que pasa gentuza.
Aquí ando en el tajo, que hoy me toca continuidad, o lo que es lo mismo, quedarme en la tv para emitir el informativo en tiempo real. Es una putadilla, pero hasta que nos traiga un ordenador de continuidad va a tener que ser así. He estado pintando mi habitación, bueno, de hecho los que estamos viviendo en la casa lo estamos haciendo para que sea algo más habitable. El trabajo bien, no es que sea muy estresante pero a gusto, estoy aprendiendo cosillas de mesas de sonido, de video y cámara, y me han pedido que haga el logotipo nuevo y todo el entorno del telediario para la cadena. Cojonudo. Estoy viendo perdidos. Al final, he caido, y pa esta semana termino con la segunda temporada. Así que la compañera de piso ya se puede ir trayendo la tercera y parte de la cuarta que si no me aburro, aunque mañana o como mucho pasado me llega la play que me la enviaron mis padres. Me voy a pasar todos los rpgs del mundo. Aunque la verdad es que tampoco tengo un tiempo excesivo y tengo que terminar de apañar la habitación. Y poco más que contaros, no se cuando voy a poder volver porque no se cuando hay puentes ni cuando los tengo ni cuando tengo vacaciones ni cuando me corresponden... pero bueno, ya nos veremos. Por cierto, el puto Mikel sigue siento un tio ocupado, que no escribe absolutamente nada por lo que he podido comprobar... Weno chicos, que eso, que ahora como no tengo internet escribiré de mucho en mucho, pero lo haré las veces que me sea posible, enga un saludo a todos!!! talogo!
martes, junio 10, 2008
Gastroenteritis
La gastroenteritis es una inflamación de la membrana interna del intestino causada por un virus, una bacteria o parásitos. Se disemina a través de alimentos o agua que estén contaminados y el contacto con una persona infectada.
Descripcion
Habitualmente se trata de una infección menor del tracto digestivo, que se produce cuando algunos microorganismos se multiplican con rapidez en el estómago y en el intestino. Aunque, por lo general está causada por un virus, puede tener otros orígenes, como los son las intoxicaciones por alimentos contaminados o por medicamentos.
Sintomas
La pérdida de apetito y las náuseas, seguidas de diarrea, son los primeros síntomas de una gastroenteritis. Poco después se producen accesos de vómito y movimientos intestinales, con diarrea acuosa, dolores y espasmos abdominales, fiebre y extrema debilidad. Las deposiciones suelen ser muy líquidas y, algunas veces, si la enfermedad se prolonga mucho tiempo, pueden llegar a contener sangre y mucosidades. Por lo general, los síntomas desaparecen después de dos o tres días. La diarrea y los vómitos que se presentan en un ataque de gastroenteritis originan una rápida pérdida de líquido y de elementos químicos, como sodio o potasio, lo cual puede causar una deshidratación grave, que alteraría la función química del organismo y, si no se remedia, puede afectar la función del hígado y de los riñones.
Conclusión
Va a volver a ir a cenar al chino Rita la pollera.
Fuente: Wikipedia
sábado, junio 07, 2008
Hola queridos componentes de la kuadrilla...
Ya he terminado mi primera semana de trabajo excitante como cámara y editor de televisión. La verdad es que es un trabajo nada estresante ya que me levanto tarde y prácticamente no entro hasta las 10. Estaba deseando encontrar un trabajo en Galicia y por fin he conseguido uno de mis sueños. La verdad es que os hecho mucho de menos y me gustaría que si algún día os apetece os vengais por aquí, porque la verdad es que hasta que no tenga un puento no va a ser posible que vaya, ya que mi horario no me lo permite. Pero bueno, ahí ando. Me he venido a Monforte a pasar el fin de semana con Ana y el lunes vuelvo para Chantada, que así se llama el pueblo donde estoy, y la cadena se llama Televinte. Casualmente me he encontrado un tio de Mondragon, que ya le comenté a Eric que era Iñaki el karateka que llevaba el Saioa y el Betiona que tiene un gimnasio aquí. El tio se que flipau cuando le dije que era de Musakola y me dijo que teniamos que ir a tomar unas cañas, que majete... mientras pague él. Y nada, ahí ando, ahora me tengo que hacer la comida y limpiar todo, aunque la casa no es que estuviese en excelentes condiciones. Pero mola, porque es como un local enorme. Tiene cuantro habitaciones y ahora mismo hay unos 6 colchones por si viene gente, asi que ya sabeis, animaos cuando querais que yo estoy disponible!!! Y nada quería saludaros a todos y que espero veros muy pronto y que sigais tan bien como siempre!!! Muchos abrazos para todos! Os kiero!
viernes, junio 06, 2008
Terminator y Jesucristo
¿Qué pasa Kuadrilla? Bueno, al fin me he decidido a postear algo en éste nuestro gran Blog, lleno de Posts (se me ha caido el pelo eh?), Videos y chorradas varias.
Quiero hacer una pequeña aportación con un video que a mi me resultó muy gracioso.
Que lo disfrutéis.
Saludos gente.
P.D. Ibai, me he enterado de que estás malito. A ver si te recuperas y mañana echamos unos tragos.
P.D.2. A los dos desaparecidos de la Kuadrilla, Mikel y Jon, a ver si escribís algo en el Blog y nos contáis cómo os va.
domingo, junio 01, 2008
YEAAAAAAAAAHHHH!!!!!!
Cuadrilla, aki os dejo unas fotillos del superhipermegaconci de metallica y grupos varios(Ibai te lo perdistes).
Como podreis apreciar en la tercera foto, el de camiseta negra soy yo.
viernes, mayo 30, 2008
El Lunes empiezo...
Al final empiezo el lunes a currar, asi que deseadme suerte, ok? Otra cosa muy importante, quiero las fotos de la despedida de MIkel II. Así que subidlas a algun lado o algo ok? Enga besitos a todos!!!
miércoles, mayo 28, 2008
Mis comienzos con photoshop
Hola chicooos!
Aki teneis mis primeros retoke kon el Photoshop lightroom,(ya veras Jon como molan).
Primero la original y luego dos retokadas:
E! Gentes! Buenas noticias!
Buenas queridos amigos, esto ha sido muy repentino, por fin he encontrado trabajo donde tanto e deseado! Me han llamado de Chantada para trabajar en las noticias utilizando el Adobe Premiere. Dios, cuanto he deseado este momento! Ahora sí que si, ahora es cuando empieza mi verdadera aventura, espero que esto dure para largo y hay cosas que me van a joder como no poder celebrarlo con vosotros o poder despedirme de algunos de vosotros, pero no puedo ofreceros más, de momento. No estaba en un momento fácil para mi y finalmente he visto una luz al final del camino, que espero que no sea una simple bombilla, y que sea la luz del sol. Oh, que poético me pongo. Igual estoy hablando demasiado. El caso es que me han llamado y dentro de una hora me confirmaban el tema. Es un curro de 800 euros, pero ponen piso para la gente de fuera, asi que genial, porque era una cosa que me preocupaba. Y poco más, mañana marcho para allí y de los que no pueda despedirme, que sepan que los llevo una vez más conmigo. Yuhuuuuuuu!
lunes, mayo 26, 2008
domingo, mayo 18, 2008
Version diferente de battery
Hola Chikos, y alupi.Enredando por el ciber espacio he encotrau un grupo aleman ke ha hecho una version de battery (Metallica pa los ke no sepan). Lo unico diferente es ke estos en vez de ser dos guitarras, un bajo, una bateria y un cantante, son una bateria y cinco cantantes.
Aki os dejo el enlace: http://www.youtube.com/watch?v=T57OU_32ccY
P.D: suerte!!!!!!
sábado, mayo 17, 2008
PARADOJA DE PROTÁGORAS
Protágoras y el cristal con que se mira.
Se cuenta una historía que se dice protagonizada por el mismo Protágoras y que se conoce como La Paradoja de Protágoras. Más o menos es así:
Euatlo era un joven sin recursos económicos que deseaba estudiar con Protágoras con la idea de dedicarse a la abogacía. Protágoras, que apreciaba la inteligencia del joven, le propuso que asistiera a sus clases y que una vez ganara su primer pleito ejerciendo de abogado, le abonara sus honorarios. El joven estuvo de acuerdo en el arreglo.
Euatlo, efectivamente, asistió a todas las lecciones pero, cuando acabó su formación, anunció que finalmente no se iba a dedicar a la abogacía, sino a la política, y que, por tanto, no estaba en obligación de pagar sus honorarios, pues jamás ganaría un pleito. Protágoras amenazó al estudiante con un pleito y el joven argumentó:
«Si vamos a juicio, Protágoras, y yo gano, por este mandamiento judicial, no te tendré que pagar; si pierdo, dado que aún no habré ganado mi primer pleito, y esta era nuestra condición, tampoco tendré que pagar. Así, pues, Protágoras, no te conviene ir a juicio: seguro que lo perderás.»
A lo que Protágoras replicó:
«Si vamos a juicio, Euatlo, y yo gano, por este mandamiento judicial, me habrás de pagar; si pierdo, tú habrás ganado tu primer pleito y por razón de nuestro antiguo pacto, me habrás de pagar.»
¿Tiene alguna solución objetiva esta paradoja o Protágoras tiene razón, y el mundo es puro subjetivismo?
miércoles, mayo 14, 2008
Más cena guay
Pues eso, que vayáis poniendo por aquí a ver que os apetece hacer para la cena GUAY de Mikel. Deciros que Alupi no podrá venir por una infección de dedo y que mani se ha roto la muñeca, así que nos quedamos sin su grata compañía.
Bueno, a lo que íbamos que me voy por las ramas. Los planes que hay hasta la fecha son los siguientes:
1. Quedarse en mondra e ir a cenar a algún sitio con un poco mas de clase que el chino (Erreka, Udala o algo así)
2. Venirsus pa Vito e ir a cenar a algún sitio con un poco mas de clase que el chino, el kebab o telepizza (tendría que mirar algún sitio para cenar)
Lo bueno del plan 2 es que os podéis quedar a dormir en casa si queréis, y así no dar pena en casa delante de los padres cuando lleguéis totalmente cocidos que vamos a llegar. A parte me cae mas cerca de casa (Yuju!)
Quedan abiertos los comentarios para otras sugerencias. Incluso podríamos salir de la rutina y coger un autobús a nowhere y desmadrarnos por ahí. Ideas varias.
Escribiendo
domingo, mayo 11, 2008
TRANSFUNDIR?
Totalmente correcto Carmen... XD
transfundir o trasfundir
- tr. Echar un líquido poco a poco de un recipiente a otro.
- Comunicar algo a diversas personas sucesivamente. También prnl.
- Realizar una transfusión de sangre:
durante la operación le transfundieron varios litros de sangre.
COCIENTE INTELECTUAL
Me refería a esto Raúl...
"¿Y? Pues que el test, básicamente calculaba la "edad intelectual" y la dividía entre la edad real. De ahí el nombre de cociente intelectual. Normalmente, se emplea en forma de porcentaje, de forma que si tu edad intelectual es igual a tu edad real, tu CI es de 100, no de 1. Actualmente, los test se realizan de otra manera, pero el término cociente intelectual, se mantiene."
http://www.malaciencia.info/2005/04/cociente-intelectual-que-no.html
martes, abril 29, 2008
Una cena
eunir a todos los miembros de la cuadrilla, pueden venir acompañantes.domingo, abril 27, 2008
INTELIGENCIA HEREDITARIA O MOLDEABLE?
Bueno Eric, he encontrado este par de artículos que apoyan claramente mi idea de que es más influyente y amplia la parte del estímulo y aprendizaje que la menor determinación hereditaria que evidentemente existe.
El misterio de la inteligencia heredada
Ocho ganadores del Nobel tienen hijos que también han obtenido el premio. El más reciente caso es el del químico Roger Kornberg, cuyo padre obtuvo el de Medicina en 1959 junto a Severo Ochoa. ¿Casualidad o herencia genética? Determinadas estructuras cerebrales sí se heredan. Pero sólo influyen en el desarrollo de la inteligencia del hombre entre un 15 y un 20%
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Por Martín Mucha
Los ojos adolescentes de Roger Kornberg mostraban alegría e incertidumbre. El alborozo era tremendo. En su cabeza de niño de 12 años todo se tornaba confuso, pues rara vez lo despertaban en mitad de la noche. Arthur, su padre, al que encontraba leyendo por la noche muchas veces en el salón de su casa de Los Angeles, era silencioso. Ésta vez no mantenía su serenidad habitual. Le acababan de avisar, desde Suecia, que había ganado el Premio Nobel de Medicina de 1959. Él se volvió a dormir, pensando que eran cosas de adultos. Pero le alivió que su padre se viera tan feliz. Años después, cuando recibe la misma llamada, prácticamente el mismo día, 4 de octubre, a casi la misma hora: 2.00 AM, entra en shock, «no se puede describir de otra forma», cuenta. Acaba de ganar más de un millón de euros y el prestigio de entrar en un club selecto: ser ganador del premio Nobel de Química. Pero ingresa automáticamente en otro aún más exclusivo. El ser hijo de un ganador del Premio y repetir la hazaña. Él es el séptimo integrante. Su caso permite retomar una pregunta universal en la ciencia: ¿Se hereda la inteligencia genéticamente? Lo normal, a tenor de las evidencias, sería responder que sí. «Pero no es tan sencillo». Eso contesta José Masdeu, una de las eminencias españolas en el estudio del sistema nervioso.
Masdeu, actual director de Neurociencias de la Universidad de Navarra y un prestigioso investigador a nivel mundial (en 1996, entonces director del Departamento de Neurología del New York Medical College, fue nombrado por American Health uno de los mejores especialistas en la materia, de Estados Unidos), nos acompaña en la búsqueda de la respuesta.
Lo primero que tenemos que hacer para entender este hecho es definir qué es la inteligencia. Podemos entenderla de maneras muy complejas. Sólo la Real Academia tiene siete definiciones absolutamente distintas. Van desde que es la «capacidad de entender o comprender» o una «sustancia puramente espiritual». Masdeu está de acuerdo con una. La inteligencia es la «capacidad de resolver problemas». ¿Esto se puede heredar? El caso de los Kornberg es ejemplar.
En el momento en que su padre gana el Nobel se produce un cambio en él. En la escuela era considerado un niño brillante, algo tímido, aunque sin problemas de socialización. Arthur lo llevó a Estocolmo y vio un mundo de las ciencias que desconocía. Una frase escuchó repetida: «Cómo te pareces a tu padre…, cómo te pareces…» Fuera del parecido físico, Roger entendió que debía seguir sus pasos. Y, cuando obtiene el galardón es, como su padre, miembro de la facultad de Medicina de la Universidad de Stanford. Pero no sólo en eso es igual.
¿Es pura casualidad? ¿Estaba Kornberg predispuesto genéticamente para ser un premio Nobel? «Eso no se puede decir. Un premio Nobel no es sólo el resultado de una genialidad incomparable. Es mucho más fruto del esfuerzo, contactos y habilidad. Pero sobre todo persistencia», asegura Masdeu. Son mucho más importantes la perseverancia y los estímulos externos.
La polaca Marya Sklodowska Curie (Marie Curie) fue la primera mujer en ganar un Nobel. Obtuvo, en 1903, el de Física junto a su esposo Pierre Curie por su trabajo sobre radiactividad. Esta pareja había tenido seis años antes a su primera hija, Irène. En 1911, cuando ésta tenía 17 años, Marie gana por segunda vez el premio, aunque esta vez el de Química.
En 1935, Irène consigue emular a su madre, también con un trabajo relacionado con la radiación. Ella es un caso paradigmático: es hija de dos premios Nobel y sólo en su familia acumulan cuatro: Uno de Física y tres de Química. ¿Es sólo «estímulo y perseverancia» lo que sucede con Irène? No parece ser sólo eso. Sus padres eran personajes brillantes, con un elevado coeficiente intelectual. Su abuelo materno era profesor de ciencias. ¿Cabe una determinada herencia genética? «Sí. Un estudio de la Universidad de California (UCLA) señala que hay determinadas características en el sistema nervioso que sí se heredan. Digamos que la base con la que uno nace es herencia de los padres. Pero no determina la inteligencia final», afirma Masdeu.
Criar un genio. Existe una estructura básica del sistema nervioso pero no es sólida (como muchos creen), es moldeable. «Podemos comparar al sistema nervioso con la mano. Si esta se utiliza para forjar el hierro se volverá fuerte, con dedos gruesos y una fortaleza poco habitual. Si, por el contrario, se dedica a tocar el piano los dedos serán delicados, largos y ágiles». Por esto, la manera de educar a un hijo es aún más importante que la herencia genética.
Según un estudio de la UCLA, la relación genética con la inteligencia es de un 20%. Esta investigación realizada entre gemelos idénticos, bajo la técnica de la neuroimagen (que permite explorar el cerebro humano intacto y analizar las variaciones de la actividad de las neuronas en procesos mentales específicos), revela que este es el porcentaje que se puede atribuir al ADN de los padres. Lo demás es voluble. «Se modifica y se transforma de acuerdo a la vida del individuo. Una motivación especial hará que la estructura nerviosa se transforme y evolucione».
Existen siete hijos de premios Nobel que han obtenido el Premio. Todos ellos han tenido vidas que han impulsado sus respectivas carreras. Kornberg ha vivido desde los 12 años bajo la sombra e impulso de la figura paterna. Irène Joliot-Curie fue asistente de su madre desde los 18. Aage N. Bohr, ganador del Nobel de Física en 1985, e hijo del Nobel en el mismo campo Niels Bohr, creció bajo la tutela de genios en la materia como Wolfgang Pauli y Werner Heisenberg.
Probablemente, la mayor prueba para creer que son más importantes los estímulos externos que la herencia genética es la de J.J. Thompson, quien obtuvo el Nobel en 1906. Pero ese no sería su mayor mérito. No sólo su hijo George Paget Thompson ganó el mismo galardón en 1937. También siete alumnos suyos más, sin ninguna relación familiar con él, obtuvieron el Nobel. Un logro hasta ahora irrepetible: ocho premios Nobel del mismo tutor.
«La influencia de la educación y los estímulos recibidos en casa son determinantes para que la base con la que se nace avance en un grado mayor o menor». Lo que certifica esta afirmación es que cinco de los casos citados han obtenido premios en la misma área que sus progenitores.
Irène Curie, como sus padres, investiga en el campo de la radiactividad. George Paget Thompson descubre las propiedades del electrón (a su progenitor le llamaban el Padre del Electrón). Aage Bohr incide en la teoría nuclear (su padre desarrolló una bomba atómica), Kai M. Siegbahn estudió un espectroscopio de alta resolución (su progenitor investigó con uno de Rayos X), Roger Kornberg, como Arthur, también investiga los misterios de la genética. Lawrence Bragg va más allá: trabaja y gana el Nobel junto con su padre con 25 años, siendo el ganador más joven de la Historia.
No es hereditaria. En conclusión, la inteligencia no es hereditaria. Sin embargo, determinadas estructuras neuronales sí lo son. Pero sólo influyen en el desarrollo de la inteligencia del hombre entre un 15 y un 20%. Lo demás es fruto del impulso vital de los padres y el entorno en que nuestros hijos crezcan. «Por eso, el hijo de un campesino sin oportunidades no está condenado a un destino. Su esfuerzo y constancia definirán su vida. Exceptuando enfermedades serias del cerebro, nadie, intelectualmente, está condicionado genéticamente a nada». Refuerza esta teoría que los Timbergen, los únicos hermanos que han ganado el Nobel, Jan en Economía en 1969 y Nikolaas en Medicina en 1973, no tenían padres superdotados pero sí ávidos de enseñar. Por eso, el momento en que Kornberg recibió la noticia de la victoria de su padre, y su felicidad posterior, definió su destino. Probablemente, inconscientemente el Nobel de Química 2006 sólo quería llegar al mismo momento de felicidad que su progenitor: como un peón que llega a la última línea enemiga, para transformarse en un ser superior. Así de simple, así de romántico.
Pero no todo se da por sentimientos. La idea de que el entorno –y el dinero invertido en educación– es importante se refuerza con la estadística de que de los 82 premios Nobel en Física, Medicina o Química otorgados desde 1996, el 23,10 % (19) han sido entregados a investigadores radicados o instruídos en California.
Asimismo, todos los hijos citados en este reportaje asistieron a instituciones académicas de mayor categoría que sus padres. En definitiva, todo buen padre tiene la posibilidad de tener un hijo que gane el Nobel. Sólo se necesita auténtica voluntad (y amor).
Sobre los más recientes ganadores y la historia de todos los premios Nobel, en www.nobelprize.org
¿Qué es la inteligencia?
José Joaquín Brunner *¿Es usted inteligente? Uno titubea, se sonroja (porque estima sí lo es) o se atemoriza (porque cree que no lo es o no tanto como quien pregunta). En cambio, si usted se paraliza o confunde, al menos estaría en sintonía con la evidencia contemporánea. En efecto, no hay una definición común de este concepto, ni siquiera dentro de las disciplinas que lo estudian. ¿Puede sorprender entonces que hayamos llegado a aceptar que inteligencia es lo que miden los tests de inteligencia; es decir, un desempeño superior al promedio en exámenes de respuestas cortas, no relacionadas con ningún campo particular de actividad? Los estudiosos llaman a esta habilidad inteligencia "g", por general, y la miden como un CI (coeficiente intelectual). Algunos "descubrieron" que diferentes razas, sexos y grupos exhibían distintos niveles de CI, por lo cual supusieron que la inteligencia es hereditaria.
Cuando murió Albert Einstein el año 1955, los expertos se preguntaban si este notable científico tendría un cerebro diferente al de otras personas de su época y condición.
Luego, a comienzos de los años '80, dos famosos neuroanatomistas - Scheibel y Diamond- lo estudiaron detalladamente. Había algunas sutiles diferencias. Pero, ¿qué deducir de ahí? ¿Se nace científico por obra del cerebro o el científico se hace a lo largo de una carrera de vida a partir de ciertos componentes de interés vocacional, motivación y personalidad y bajo determinadas condiciones familiares, escolares, sociales, académicas y culturales?
Si Einstein hubiese nacido en Alto Hospicio, ¿habría llegado a ser lo que fue? O si nace antes que Newton, ¿habría sido él el Newton de su siglo? ¿Y qué organización del cerebro, o velocidad de sus conexiones, explicaría a otros personajes, como Joyce, Lenin, Ford, Picasso, la Mistral o Bam Bam Zamorano? ¿Y qué esperar de sus descendientes? ¿Se hereda la inteligencia del novelista, el líder revolucionario, el empresario, el pintor, el poeta o el futbolista?
En este punto entra la otra escuela sobre la inteligencia, denominada "contextualista" o "interaccionista". Según ésta, la inteligencia es un potencial cognitivo - algo relacionado con el funcionamiento de ciertos centros neuronales específicos- que se desarrolla mediante una compleja trayectoria de interacciones con el entorno físico, social y cultural.
El cerebro no es una máquina heredada sino un organismo plástico que selecciona, se adapta, crece, se transforma y aprende. Así, el desempeño más pobre de los hijos de La Pintana en tests de CI, o exámenes tipo PAA, se explicaría más fácilmente por una combinación de menores oportunidades de aprendizaje al nacer, interacciones menos favorables, un contexto físicosocial y cultural más estrecho, una codificación más limitada del lenguaje, escuelas de baja calidad, menores expectativas por parte de los docentes, etc., que por una herencia deficitaria o el tamaño del cerebro.
Efectivamente, la inteligencia tiene mucho que ver con el capital cultural heredado, con el conocimiento aprendido y con los contextos en que se exhiben comportamientos inteligentes. Por ejemplo, provenir de una familia "conocida" y "exitosa" no asegura, pero sin duda facilita, aparecer y actuar como una persona "inteligente". O, al menos, exhibir alguna de las múltiples inteligencias que describe Gardner, particularmente en los dominios donde más importan el capital social y los comportamientos estilizados. En suma, cuando se insiste en usar el CI o exámenes de aptitud para envolver de una manera estadística-mente tolerable las inaceptables diferencias sociales, la pregunta a hacer es ésta: "¿es usted inteligente?".
* Este artículo se publicó originalmente el domingo 22 de febrero en el diario "El Mercurio".
jueves, marzo 27, 2008
LAS 10 SERIES MAS INTELIGENTES
Los diez shows más inteligentes de la televisión, según MENSA...
Antes que comiencen con el chalequeo: MENSA no es una compañía creada por alguno de los acólitos del Chavo del 8 (peste televisiva que aún se mantiene en varios canales, para aprendizaje de las nuevas generaciones sobre lo que veíamos hace una coñaza de años atrás). MENSA es una asociación cuya única condición para ser miembro es tener un coeficiente de inteligencia alto. Se reunen y comparten una serie de actividades comunes.
Pues bien. El líder de esta organización, Jim Werdell, con 63 años, hizo recientemente una selección de los diez programas de la televisión actual que él considera los más inteligentes: "No son pura comedia, misterio o acción. Tienden a ser programas que tratan de asuntos reales, y desde mi punto de vista se consideran inteligentes. Algunas sitcoms desarrollan un alto nivel intelectual que otras, y puedes decir lo mismo de algunos dramas. Las historias pueden ser cliché, pero los personajes y los diálogos son inteligentes"
Jim Werdell es un oficial del gobierno retirado que lleva 12 años en la junta de directores de MENSA: Sin embargo eso no lo priva de disfrutar de la televisión, a la que admite dedicarle exclusivamente unas cinco a seis horas diarias (diez cuando tiene la tele encendida mientras se dedica a sus actividades diarias)
Pero su lista de las diez series más inteligentes de todos los tiempos es interesante. Hela acá:
1. M*A*S*H: Tuvo un cast inteligente y fue mucho más que una comedia.
2. Cosmos (Con Carl Sagan): Sagan fue capaz de comunicar algo extremadamente complicado al público y hacerlo bien, y eso es inusual en un científico de su nivel.
3. CSI (No indicó cuál versión, pero asumo que se refiere al punto en común de las tres existentes actualmente): La manera como usan la ciencia para resolver sus programas es intrigante para los televidentes.
4. House: De nuevo, es un show de alto nivel: Es la personalidad que lo hace un ganador, adicionalmente, lidia con la ciencia.
5. The West Wing: Tienes que poner atención para mantenerte viéndolo. La temática es rápida y necesitas un alto nivel de inteligencia para mantenerte con ella.
6. Boston Legal: Principalmente por los personajes. Las historias están bien, pero los personajes son increíbles y los libretistas les dan diálogos grandiosos (asumimos que se refiere a Denny Crane (William Shatner) y a Alan Shore (James Spader) cuyos diálogos suelen ser muy pero muy buenos)
7. All in the Family: EL show trata con puntos sociales mucho antes de que ocurrieran y estuvo dedicado a tratar de mostrar los sentimientos, creencias y la complejidad de la personalidad de sus personajes (valga la redundancia) en una manera entre seria y cómica.
8. Frasier. Su reparto fue sensacional, los personajes principales fueron muy buenos. Aún cuando se refería a personas con un alto nivel de inteligencia, mostraba también sus debilidades.
9. Mad about you: Es una favorita particular. Amé los personajes y las idas y venidas, fue muy inteligente.
10. Jeopardy: Es el único programa de concursos que realmente intenta medir el grado de inteligencia de la gente. Hay poca suerte involucrada, y hay pocos programas de concursos como ese. No veo muchos, honestamente, pero cuando veo que miden más que el conocimiento, miden la inteligencia también.
Ante esta lista, en varios blogs la han respondido argumentando sobre la ausencia de programas como "The Twilight Zone," "Gilmore Girls," "Battlestar Galactica," "Rocky and Bullwinkle" y otros del estilo considerados también shows inteligentes.
Fuente: Traducción libre combinada de las notas de Fox News y The Celebrity Cafe.
Saludos,
miércoles, marzo 26, 2008
PROXIMOS CONCIERTOS
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jueves, marzo 20, 2008
Despedida?
Esto está muerto.
miércoles, marzo 12, 2008
Mark Webber... donde vá ... la lía!!
Artículo extraído de la BBC Deportes.
La rivalidad entre Lewis Hamilton y Fernando Alonso será más intensa en esta edición del Mundial de Automovilismo, según considera el piloto de Red Bull, Mark Webber (yeah!).
El australiano cree que cualquier limite desaparecerá ahora que ambos pilotos dejaron de ser compañeros de escudería, tras la marcha de Alonso de McLaren para unirse a Renault (con quien ya había ganado dos títulos).
"Creo que sobre las pistas las cosas se pondrán más fuertes", dice gure-laguna-Webber.
Y agregó: "Fernando le puede pelear de tu a tu a Lewis, y ya existe un poco de roce entre ellos. Podría ser fascinante".
Aunque el piloto de Red Bull considera que será poco probable que el equipo de Renault pueda competir con McLaren o Ferrari, considera que el español debe estar deseoso de tener la oportunidad de amenazar su supremacía. (Nosajodido!!)
"Fernando gozaría si le gana a ambos al final del próximo año, pues sabe que esta temporada no será posible", señaló Webber, quien será el columnista de Fórmula Uno de la BBC para esta campaña. (jajajaja que pena que no lo tengamos en telecinco en vez de a Lobato xD)
Sin cambios en la punta
El australiano cree que el británico tiene grandes habilidades, pero a su juicio será el piloto de Ferrari, Kimi Raikkonen, quien se impondrá.
"Lewis es muy bueno, su monoplaza estaba en excelentes condiciones y además fue excepcional que haya logrado competirle a Fernando", expresó Webber.
"Pero Kimi probablemente gane otra vez. Él y Ferrari han hecho muy buenas pruebas y probablemente esté disfrutando más este deporte ahora que ganó un campeonato", añadió.
La Fórmula Uno empieza este domingo en Australia, con el Gran Premio de Melbourne.
---------------------Eso es todo amigos!! Próximamente más y mejor!
viernes, marzo 07, 2008
La leyenda de Gambrinus
Existe una leyenda conocida desde hace mucho tiempo sobre un joven llamado Gambrinus, el cual rechazado por el amor de su vida decidió suicidarse, en ese preciso momento oyó una voz que le decía: "el orgullo de una mujer no es motivo de suicidio". Se trataba de un pequeño anciano.
El anciano se llamaba Ruud y deseaba ayudarle a olvidar a la dama, venía del país de los seres pequeños en las regiones subterráneas de la tierra.
Gambrinus le pregunto: -¿algo querréis a cambio?
-Vuestra vida.- le dijo Ruud,- dentro de 70 años os vendré a buscar y os llevaré conmigo.
-¡De acuerdo pero! Deseo que mi existencia en la tierra sea feliz.
Entonces el anciano hizo un gesto con la mano y apareció ante Gambrinus una enorme extensión de tierra, con largas filas de varas de abedul sobre las que trepaba una planta con flores amarillas muy aromáticas. Al fondo se divisaba una casa de piedra.
Gambrinus le preguntó -¿que es eso?
-Una plantación de lúpulo y la casa una fábrica de cerveza, la flor de esta planta curará tu amor.
Ruud llevó a Gambrinus a la fábrica y después de explicarle el proceso de elaboración le hizo probar ese elixir, por primera Gambrinus olvidó a Margarita su gran amor.
Al día siguiente Gambrinus volvió a su ciudad Kortrik y compró una gran extensión de terreno donde plantó lúpulo y edificó una enorme fábrica de cerveza.
La población empezó a aficionarse a este producto y fue tal su éxito que empezó a extenderse por los países Bajos, Alemania, etc.
El rey de los países Bajos lo nombró conde de Flandes pero Gambrinus prefería que lo conociesen como el rey de la cerveza que era como popularmente lo conocían los habitantes de Kortrik.
Gambrinus nunca volvió a pensar en Margarita y vivió en paz hasta los 90 años cuando se le apareció el anciano Ruud. Gambrinus lo reconoció y enseguida sin decir nada abandonó su castillo y partió para siempre al país de los seres pequeños.
Allí fue reducido su tamaño y continua viviendo eternamente.
( Extracto de la adaptación de Ros García LLuis: Cuentos Flamencos, Editorial Araluce, Barcelona 1948 -- robado de otra web a la cual no voy a hacer alusión por malo-malote que soy JAJAJAJA)
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Moraleja: pase, lo que te pase... emborrachate.
jueves, marzo 06, 2008
El retrato de Dorian Gray - Capítulo IV
Capítulo IV
Cierta tarde, un mes después, Dorian Gray estaba recostado en un lujoso sillón, en la pequeña biblioteca de la casa de lord Henry en Mayfair. Se trataba, en su estilo, de una habitación muy agradable, con alto revestimiento de madera de roble color oliva, friso de color crema, techo de escayola y alfombra de fieltro color ladrillo, sobre la que se habían extendido otras alfombras persas de seda, más pequeñas, con largos flecos. En una diminuta mesa de madera de satín había una estatuilla obra de Clodion y, junto a ella, un ejemplar de Les CentNouvelles, encuadernado para Margarita de Valois por Clovis Eve y adornado con las margaritas que la reina había elegido como emblema. Algunos grandes jarrones de porcelana azul con tulipanes de colores abigarrados ocupaban la repisa de la chimenea y, a través de los emplomados rectángulos de cristal de la ventana, se derramaba la luz de color albaricoque de un día de verano en Londres.
Lord Henry no había vuelto aún. Siempre se retrasaba por principio, ya que, en su opinión, la puntualidad es el ladrón del tiempo. De manera que el muchacho parecía bastante enfurruñado mientras con una mano distraída pasaba las páginas de una edición de Manon Lescaut, suntuosamente ilustrada, que había encontrado en una de las estanterías. El solemne y monótono tictac del reloj Luis XIV le molestaba. Una o dos veces pensó en marcharse.
Finalmente oyó pasos fuera y se abrió la puerta.
-¡Qué tarde llegas, Harry! -murmuró.
-Me temo que no se trata de Harry, señor Gray -respondió una voz muy aguda.
Dorian se volvió rápidamente, poniéndose en pie. -Le ruego me disculpe. Creí...
-Creyó usted que era mi marido. Soy sólo su mujer. Permítame que me presente. A usted lo conozco bien por sus fotografías. Me parece que mi marido tiene diecisiete.
-No, lady Wotton, ¡no diecisiete!
-Dieciocho, entonces. Y los vi juntos la otra noche en la ópera -rió con nerviosismo mientras hablaba, contemplándolo con sus ojos azules, un poco vagos, de nomeolvides. Era una mujer curiosa, cuyos vestidos siempre daban la impresión de haber sido diseñados en la cólera y utilizados en la tempestad. De ordinario estaba enamorada de alguien y, como su pasión nunca era correspondida, había conservado todas sus ilusiones. Trataba de conseguir una apariencia pintoresca, pero sólo conseguía dar sensación de desaseo. Se llamaba Victoria y tenía la manía perseverante de ir a la iglesia.
-Se trataba de Lohengrin, si no recuerdo mal.
-Sí, era mi querido Lohengrin. La música de Wagner me gusta más que ninguna otra. Es tan ruidosa que se puede hablar todo el tiempo sin que otras personas oigan lo que se dice. Eso es una gran ventaja, ¿no le parece, señor Gray?
La misma risa, nerviosa y entrecortada, se escapó de los delgados labios, y sus dedos empezaron a jugar con un abrecartas de carey.
Dorian sonrió y negó con la cabeza.
-Me temo que no estoy de acuerdo, lady Wotton. Nunca hablo cuando suena la música; al menos, si se trata de buena música. Si la música es mala, es nuestro deber ahogarla con la conversación.
-¡Ah! Ésa es una de las ideas de Harry, ¿no es así, señor Gray? Siempre oigo las ideas de Harry de labios de sus amigos. Es así como me entero de que existen. Pero no debe usted pensar que no me gusta la buena música. La adoro, pero me da miedo. Me pone demasiado romántica. Sencillamente, venero a los pianistas; dos a la vez, en algunas ocasiones, me dice Harry. No sé qué es lo que tienen. Quizá el ser extranjeros. Todos lo son, ¿no es cierto? Incluso los que han nacido en Inglaterra se convierten en extranjeros con el tiempo, ¿no le parece? ¡Qué habilidad la suya! Y para el arte, ¡qué excelente cumplido! La hace sumamente cosmopolita, ¿verdad? ¿No ha estado usted nunca en alguna de mis fiestas, señor Gray? Tiene que venir. No puedo permitirme orquídeas, pero no reparo en gastos con extranjeros. ¡Hacen que la casa parezca tan pintoresca! ¡Pero aquí está Harry! Harry, vine buscándote para preguntarte algo, no recuerdo qué, y encontré al señor Gray. Hemos tenido una conversación muy agradable sobre música. Tenemos exactamente las mismas ideas. No; creo que nuestras ideas son completamente distintas. Pero ha sido la simpatía personificada. Y me alegro mucho de haberlo conocido.
-Espléndido, amor mío, espléndido -dijo lord Henry, alzando la doble media luna oscura de las cejas y contemplando a ambos con una sonrisa divertida.
-Siento llegar tarde, Dorian. Fui en busca de una pieza de brocado antiguo en Wardour Street, y he tenido que regatear durante horas para conseguirla. En los días que corren la gente sabe el precio de todo y el valor de nada.
-Me temo que he de irme -exclamó lady Wotton, rompiendo un silencio embarazoso con su repentina risa sin sentido-. He prometido salir en coche con la duquesa. Hasta la vista, señor Gray. Hasta luego, Harry. Imagino que cenas fuera. Yo también. Quizá te vea en casa de lady Thornbury.
-Imagino que sí, querida mía -lord Henry cerró la puerta tras ella, cuando, con el aspecto de un ave del paraíso que se hubiera pasado toda la noche bajo la lluvia, salió revoloteando de la habitación, dejando un leve olor a tarta de almendras; luego encendió un cigarrillo y se dejó caer en el sofá.
-Nunca te cases con una mujer con el pelo de color pajizo, Dorian -dijo después de lanzar unas cuantas bocanadas de humo.
-¿Por qué, Harry?
-Porque son muy sentimentales.
-Pero a mí me gusta la gente sentimental.
-No te cases, Dorian. Los hombres se casan porque están cansados; las mujeres, porque sienten curiosidad: unos y otras acaban decepcionados.
-Creo que no es probable que me case, Harry. Estoy demasiado enamorado. Ése es uno de tus aforismos. Lo estoy poniendo en práctica, y hago todo lo que recomiendas.
-¿De quién te has enamorado? -preguntó lord Henry, después de una pausa.
-De una actriz -dijo Dorian Gray, ruborizándose. Lord Henry se encogió de hombros.
-Es un debut bastante corriente.
-No dirías eso si la vieras, Harry.
-¿Quién es?
-Se llama Sibyl Vane.
-Nunca he oído hablar de ella.
-Nadie ha oído. Pero todo el mundo oirá algún día. Es un genio.
-Mi querido muchacho, ninguna mujer es un genio. Las mujeres son un sexo decorativo. Nunca tienen nada que decir, pero lo dicen encantadoramente. Representan el triunfo de la materia sobre la mente, de la misma manera que los hombres representan el triunfo de la mente sobre la moral.
-¿Cómo puedes decir una cosa así, Harry?
-Mi querido Dorian, no es más que la verdad. Estoy analizando a las mujeres en el momento actual, de manera que debo saberlo. No es un tema tan abstruso como yo pensaba. Descubro que, en último extremo, sólo hay dos clases de mujeres, las corrientes y las que se pintan. Las primeras son muy útiles. Si quieres conseguir una reputación de persona respetable, basta con invitarlas a cenar. Las otras mujeres son sumamente encantadoras. Pero cometen un error. Se pintan con el fin de parecer jóvenes. Nuestras abuelas se pintaban para tratar de hablar con brillantez. Rouge y Esprit solían ir juntos. Ahora eso se ha acabado. Siempre que una mujer pueda parecer diez años más joven que sus hijas, estará perfectamente satisfecha. En cuanto a conversación, sólo hay cinco mujeres en Londres con las que merece la pena hablar, y a dos de ellas no las recibe la buena sociedad. De todos modos, háblame de tu genio. ¿Cuánto hace que la conoces?
-¡Harry, Harry! Tus opiniones me aterran.
-No te preocupes por eso. ¿Cuánto hace que la conoces?
-Unas tres semanas.
-Y, ¿cómo te tropezaste con ella?
-Te lo voy a contar, Harry; pero tienes que ser comprensivo. Después de todo, no me habría pasado si no te hubiera conocido. Hiciste que sintiera un tremendo deseo de saberlo todo acerca de la vida. Durante varios días, después de conocerte, algo especial me latía en las venas. Mientras estaba en el parque o me paseaba por Picadilly, miraba a todas las personas con las que me cruzaba, preguntándome con tremenda curiosidad cómo era su vida. Algunas personas me fascinaban. Otras me llenaban de horror. Venenos exquisitos flotaban en el aire. Sentía pasión por las sensaciones... Bien, una tarde, hacia las siete, decidí salir en busca de alguna aventura. Sentía que este Londres nuestro, tan gris y tan monstruoso, con sus miríadas de personas, sus sórdidos pecadores y sus espléndidos pecados, tal como tú dijiste una vez, me reservaba algo. Me imaginé mil cosas. La simple sensación de peligro me llenaba de gozo. Recordé lo que me habías dicho en aquella maravillosa velada cuando cenamos juntos por vez primera, sobre el hecho de que la búsqueda de la belleza es el verdadero secreto de la vida. No sé qué esperaba, pero salí a la calle y me dirigí hacia el este, perdiéndome muy pronto en un laberinto de calles mugrientas y plazas oscuras y sin hierba. A eso de las ocho y media pasé por delante de un absurdo teatrillo, con luces brillantes y carteles chillones. En la entrada había un judío horroroso, con el chaleco más exótico que he visto en mi vida y fumando un cigarro apestoso. El cabello le caía en bucles grasientos y en mitad de una sucia camisa resplandecía un enorme diamante. «¿Un palco, milord?», dijo al verme, y se quitó el sombrero con un aire fascinantemente servil. Había algo en él que me divirtió, Harry. ¡Era tan monstruoso! Te vas a reír de mí, lo sé, pero entré y pagué nada menos que una guinea por un palco junto al escenario. Todavía hoy sigo sin saber por qué lo hice; pero si no lo hubiera hecho, mi querido Harry, me hubiera perdido la gran historia de amor de mi vida. Veo que te estás riendo. ¡Qué mal me parece!
-No me río, Dorian; al menos, no me río de ti. Pero no debes decir la gran historia de amor de tu vida. Debes decir la primera. Siempre te querrán, y tú siempre estarás enamorado del amor. Una grande pasión es el privilegio de quienes no tienen nada que hacer. Ésa es la única utilidad de las clases ociosas de un país. No tengas miedo. Te están reservadas aventuras exquisitas. Esto no es más que el principio.
-¿Tan superficial me consideras? -exclamó Dorian Gray, muy dolido.
-No; te creo muy profundo.
-¿Qué quieres decir?
-Mi querido muchacho, las personas que sólo aman una vez en la vida son realmente las personas superficiales. A lo que ellos llaman su lealtad, y su fidelidad, yo lo llamo sopor de rutina o falta de imaginación. La fidelidad es a la vida de las emociones lo que la coherencia a la vida del intelecto: simplemente una confesión de fracaso. ¡Fidelidad! Tengo que analizarla algún día. La pasión de la propiedad está en ella. Hay muchas cosas de las que nos desprenderíamos si no tuviéramos miedo de que otros las recogieran. Pero no te quiero interrumpir. Sigue con tu historia.
-Bueno, me encontré sentado en un palquito espantoso, con un telón de lo más vulgar delante de los ojos. Desde mi discreto escondite me dediqué a examinar la sala. Era un lugar perfectamente chabacano, todo él cupidos y cornucopias, como una tarta nupcial de cuarta categoría. El paraíso y la platea estaban bastante llenos, pero las dos primeras filas de descoloridas butacas se hallaban completamente vacías y apenas había nadie en las mejores entradas del anfiteatro. Había mujeres vendiendo naranjas y refrescos y se consumían grandes cantidades de frutos secos.
-Debía de ser como en los días gloriosos del drama británico.
-Precisamente, creo yo, y muy deprimente. Empezaba a preguntarme qué demonios estaba haciendo allí, cuando me fijé en el programa. ¿Qué obra crees que representaban, Harry?
-Imagino que El joven idiota o Mudo pero inocente. A nuestros padres les gustaba ese tipo de obras, según creo. Cuantos más años tengo, Dorian, más convencido estoy de que lo que era suficientemente bueno para nuestros padres no lo es para nosotros. En arte, como en política, les grand-péres ont toujours tort.
-La obra era suficientemente buena para nosotros, Harry. Se trataba de Romeo y Julieta. He de reconocer que no me hizo mucha gracia la idea de ver representar a Shakespeare en un antro como aquél. Pero sentí interés, de todos modos. Decidí presenciar al menos el primer acto. Había una orquesta detestable, presidida por un hebreo joven sentado ante un piano desafinado que casi me echó del teatro; pero finalmente se alzó el telón y comenzó la obra. Romeo era un caballero corpulento y con muchos años a sus espaldas, cejas pintadas con negro de corcho, ronca voz de tragedia y silueta cíe barril de cerveza. Mercutio era casi igual de siniestro. Lo interpretaba un cómico de la legua que había añadido al texto chistes de su cosecha y mantenía relaciones sumamente amistosas con la platea. Los dos eran tan grotescos como el decorado, que parecía salido de una barraca de feria. Pero, ¡Julieta! Imagínate una muchachita de apenas diecisiete años, con un rostro como de flor, una cabecita griega con cabellos de color castaño oscuro recogidos en trenzas, ojos que eran pozos violeta de pasión, labios como pétalos de rosa. ¡La criatura más encantadora que había visto nunca! Una vez me dijiste que el patetismo no te conmovía en absoluto, pero que la belleza, la simple belleza, podía llenarte los ojos de lágrimas. Te lo aseguro, Harry, apenas veía a esa muchacha porque siempre tenía los ojos nublados por las lágrimas. ¡Y su voz! No he oído nunca una voz semejante. Sólo un hilo al principio, con notas bajas y melodiosas, que parecían caer una a una en el oído. Luego creció en volumen, y sonaba como una flauta o un lejano oboe. En la escena del jardín tuvo todo el júbilo estremecido de los ruiseñores cuando cantan poco antes del amanecer. Hubo momentos, más adelante, en los que alcanzó la desenfrenada pasión de los violines. Sabes perfectamente cuánto puede afectarnos una voz. Tu voz y la de Sibyl Vane son dos cosas que nunca olvidaré. Cuando cierro los ojos las oigo, y cada una dice algo diferente. No sé a cuál seguir. ¿Por qué tendría que no amarla? La quiero, Harry. Para mí lo es todo. Voy a verla actuar día tras día. Una noche es Rosalinda y la siguiente Imogen. La he visto morir en la penumbra de un sepulcro italiano, recogiendo el veneno de labios de su amante. La he contemplado atravesando el bosque de las Ardenas, disfrazada de muchacho, con calzas, jubón y un gorro delicioso. Ha sido la loca que se presenta ante un rey culpable, dándole ruda para llevar y hierbas amargas que gustar. Ha sido inocente, y las negras manos de los celos han aplastado su cuello de junco. La he visto en todas las épocas y con todos los trajes. Las mujeres ordinarias no hacen volar nuestra imaginación. Están ancladas en su siglo. La fascinación nunca las transfigura. Se sabe lo que tienen en la cabeza con la misma facilidad que si se tratara del sombrero. Siempre se las encuentra. No hay misterio en ninguna de ellas. Van a pasear al parque por la mañana y charlan por la tarde en reuniones donde toman el té. Tienen una sonrisa estereotipada y los modales del momento. Son transparentes. ¡Pero una actriz! ¡Qué diferente es una actriz, Harry! ¿Por qué no me dijiste que la única cosa merecedora de amor es una actriz?
-Porque he querido a demasiadas, Dorian.
-Sí, claro; gente horrible con el pelo teñido y el rostro pintado.
-No desprecies el pelo teñido y los rostros pintados. En ocasiones tienen un encanto extraordinario -dijo lord Henry.
-Ahora quisiera no haberte contado nada sobre Sybil Vane.
-No hubieras podido evitarlo, Dorian. A lo largo de tu vida me contarás todo lo que hagas.
-Tienes razón, Harry; creo que estás en lo cierto. No puedo dejar de contarte las cosas. Tienes una curiosa influencia sobre mí. Si alguna vez cometiera un delito, vendría a confesártelo. Tú lo entenderías.
-Personas como tú, los caprichosos rayos de sol de la vida, no delinquen. Pero, de todos modos, te quedo muy agradecido por ese cumplido. Y ahora dime..., alcánzame las cerillas, como un buen chico, gracias... ¿Cuáles son tus relaciones actuales con Sybil Vane?
Dorian Gray se puso en pie de un salto, las mejillas encendidas y los ojos echando fuego.
-¡Harry! ¡Sybil Vane es sagrada!
-Sólo las cosas sagradas merecen ser tocadas, Dorian -dijo lord Henry, con una extraña nota de patetismo en la voz-. Pero, ¿por qué tienes que enfadarte? Supongo que será tuya algún día. Cuando se está enamorado, empiezas por engañarte a ti mismo y acabas engañando a los demás. Eso es lo que el mundo llama una historia de amor. Al menos, la conoces personalmente, imagino.
-Claro que la conozco. La primera noche que estuve en el teatro, el horrible judío viejo se presentó en el palco después de que terminara la representación y se ofreció a llevarme entre bastidores y presentármela. Consiguió enfurecerme, y le dije que Julieta llevaba muerta cientos de años y que su cuerpo yacía en Verona, en una tumba de mármol. Por la mirada de asombro que me lanzó, creo que tuvo la impresión de que había bebido demasiado champán o algo parecido.
-No me sorprende.
-Luego me preguntó si escribía para algún periódico. Le dije que nunca los leía. Pareció terriblemente decepcionado al oírlo, y me confesó que todos los críticos teatrales le eran hostiles y que a todos se los podía comprar.
-No me extrañaría que tuviera razón en eso. Pero, por otra parte, a juzgar por el aspecto que tiene la mayoría, no deben de ser demasiado caros.
-Bien; pero él parece pensar que están por encima de sus posibilidades -rió Dorian-. Para entonces, sin embargo, ya estaban apagando las luces del teatro y tuve que irme. El judío quiso que probara unos cigarros de los que hizo grandes alabanzas. Pero decliné su ofrecimiento. A la noche siguiente, volví, por supuesto. Al verme, me hizo una profunda reverencia y me aseguró que yo era un munificente protector del arte. Es un ser insufrible, pero Shakespeare le apasiona. Ya me ha dicho, visiblemente orgulloso, que sus cinco bancarrotas se debieron enteramente a «el Bardo», como insiste en llamarlo. Parece considerarlo un timbre de gloria.
-Lo es, mi querido Dorian; un verdadero timbre de gloria. La mayoría de la gente se arruina por invertir demasiado en la prosa de la vida. Arruinarse por la poesía es un honor. ¿Cuándo hablaste por vez primera con la señorita Sybil Vane?
-La tercera noche. Había interpretado a Rosalinda. Me fue imposible no ir a verla. Le había lanzado unas flores y ella me miró; al menos, imaginé que lo había hecho. El viejo judío insistió. Estaba decidido a llevarme entre bastidores, de manera que acepté. Es curioso que no deseara conocerla, ¿no te parece?
-No; no me parece curioso.
-¿Por qué, mi querido Harry?
-Te lo diré en alguna otra ocasión. Ahora quiero saber más sobre esa chica.
-¿Sybil? ¡Tan tímida y tan amable! Hay algo infantil en ella. Abrió mucho los ojos con el más sincero de los asombros cuando le dije lo que pensaba de su interpretación, y pareció no tener conciencia de su talento. Creo que los dos estábamos bastante nerviosos. El judío viejo sonreía desde la puerta del polvoriento camerino, diciendo frases rebuscadas sobre los dos, mientras Sibyl y yo nos mirábamos como niños. El viejo insistía en llamarme «mylord», y tuve que explicar a Sybil que no era nada parecido. Ella me dijo: «Más bien parece usted un príncipe. Le llamaré Príncipe Azul».
-A fe mía, Dorian, la señorita Sybil sabe cómo hacer cumplidos.
-No la entiendes, Harry. Me veía sólo como un personaje en una obra de teatro. No sabe nada de la vida. Vive con su madre, una mujer apagada y fatigada que, con una túnica más o menos carmesí, interpretó la primera noche a la señora Capuleto; una mujer con aspecto de haber conocido días mejores.
-Conozco ese aspecto. Me deprime -murmuró lord Henry, examinando sus sortijas.
-El judío me quería contar su historia, pero le dije que no me interesaba.
-Tuviste toda la razón. Siempre hay algo infinitamente mezquino en las tragedias de los demás.
-Sybil es lo único que me interesa. ¿Qué más me da de dónde haya salido? Desde la cabecita a los piececitos es absoluta y enteramente divina. Noche tras noche voy a verla actuar, y cada noche lo hace mejor que la anterior.
-Imagino que ésa es la razón de que ya nunca cenes conmigo. Pensaba, y estaba en lo cierto, que quizá tuvieras entre manos alguna curiosa historia de amor. Pero no se trata exactamente de lo que yo imaginaba.
-Mi querido Harry, tú y yo almorzamos o cenamos juntos todos los días; y he ido varias veces a la ópera contigo -dijo Dorian, abriendo mucho los ojos para manifestar su asombro.
-Siempre llegas terriblemente tarde.
-No puedo dejar de ver actuar a Sybil -exclamó-, aunque sólo presencie el primer acto. Siento necesidad de su presencia; y cuando pienso en el alma maravillosa escondida en ese cuerpecito de marfil, me lleno de asombro.
-Esta noche cenas conmigo, ¿no es cierto? Dorian Gray hizo un gesto negativo con la cabeza.
-Hoy hace de Imogen -respondió-, y mañana por la noche será Julieta.
-¿Cuándo es Sybil Vane?
-Nunca.
-Te felicito.
-¡Qué malvado eres! Sybil es todas las grandes heroínas del mundo en una sola. Es más que una sola persona. Te ríes, pero yo te repito que es maravillosa. La quiero, y he de hacer que me quiera. Tú, que conoces todos los secretos de la vida, dime cómo hechizar a Sybil Vane para que me quiera. Deseo dar celos a Romeo. Quiero que todos los amantes muertos oigan nuestras risas y se entristezcan. Quiero que un soplo de nuestra pasión remueva su polvo, despierte sus cenizas y los haga sufrir. ¡Cielos, Harry, cómo la adoro! -iba de un lado a otro de la habitación mientras hablaba. Manchas rojas, como de fiebre, le encendían las mejillas. Estaba terriblemente exaltado.
Lord Henry sentía un secreto placer contemplándolo. ¡Qué diferente era ya del muchachito tímido y asustado que había conocido en el estudio de Basil Hallward! Había madurado, produciendo flores de fuego escarlata. Desde su secreto escondite, el alma se le había salido al mundo, y el Deseo había acudido a reunirse con ella por el camino.
-Y, ¿qué es lo que te propones hacer? -dijo finalmente lord Henry.
-Quiero que Basil y tú vengáis conmigo alguna noche para verla actuar. No tengo el menor temor al resultado. Sin duda, reconoceréis su genio. Luego hemos de arrancarla de las manos de ese viejo judío. Está atada a él por tres años, al menos dos años y ocho meses, desde el momento presente. Tendré que pagarle algo, por supuesto. Cuando todo esté arreglado, la traeré a algún teatro del West End y la presentaré como es debido. Enloquecerá al mundo como me ha enloquecido a mí.
-¡Eso es imposible, amigo mío!
-Lo hará. No sólo hay en ella arte, arte e instinto consumados; también tiene personalidad; y tú me has dicho a menudo que son las personalidades, no los principios, lo que mueve nuestra época.
-Bien; ¿qué noche iremos?
-Déjame ver. Hoy es martes. Quedemos para mañana. Mañana interpreta a Julieta.
-De acuerdo. En el Bristol alas ocho; yo llevaré a Basil. -A las ocho no, Harry, te lo ruego. A las seis y media. Hemos de estar allí antes de que se levante el telón. Has de verla en el primer acto, cuando conoce a Romeo.
-¡Seis y media! ¡Qué horas! Sería como tomar una merienda-cena o leer una novela inglesa. Tiene que ser a las siete. Ningún caballero cena antes de las siete. ¿He de ver a Basil de aquí a mañana? ¿O bastará con que le escriba?
-¡El bueno de Basil! Hace una semana que no le pongo la vista encima. Me da muchísima vergüenza, porque me ha enviado el cuadro con un magnífico marco, especialmente diseñado por él y, aunque estoy un poco celoso del retrato por ser un mes más joven que yo, debo admitir que me maravilla verlo. Quizá sea mejor que le escribas, no quiero estar a solas con él. Dice cosas que me fastidian. Se empeña en darme buenos consejos.
Lord Henry sonrió.
-A la gente le encanta regalar lo que más necesita. Es lo que yo llamo el insondable abismo de la generosidad.
-No, no; Basil es la mejor de las personas, pero un tanto prosaico. Lo he descubierto a raíz de conocerte, Harry. -Basil, mi querido muchacho, pone en el trabajo todas sus mejores cualidades. La consecuencia es que para la vida sólo le quedan los prejuicios, los principios y el sentido común. Los únicos artistas encantadores que conozco son malos artistas. Los buenos sólo existen en lo que hacen y, en consecuencia, carecen por completo de interés como personas. Un gran poeta, un poeta verdaderamente grande, es la menos poética de todas las criaturas. Pero los poetas de poca monta son absolutamente fascinantes. Cuanto peores son sus rimas, más pintoresco es su aspecto. El simple hecho de haber publicado un libro de sonetos de segunda categoría hace a un hombre absolutamente irresistible. Vive la poesía que es incapaz de escribir. Los otros escriben la poesía que no se atreven a poner por obra.
-Me pregunto si es realmente así, Harry -dijo Dorian Gray, derramando sobre su pañuelo un poco de perfume de un gran frasco con tapón dorado que estaba sobre la mesa-. Debe de ser, si tú lo dices. Y ahora tengo que marcharme. Imogen me espera. No te olvides de mañana. Hasta la vista.
Cuando Dorian Gray salió de la habitación, lord Henry cerró los ojos y empezó a pensar. Ciertamente, pocas personas le habían interesado tanto como Dorian Gray, si bien la desmedida adoración del muchacho por otra persona no le producía la menor punzada de fastidio ni de celos. Le agradaba, por el contrario. Lo convertía en un objeto de estudio más interesante. Siempre le habían cautivado los métodos de las ciencias naturales, pero no su materia habitual, que le parecía trivial y sin importancia. De manera que había empezado por hacer vivisección consigo mismo y había terminado haciéndosela a otros. La vida humana era lo único que le parecía digno de investigar. Comparado con eso, no había nada que tuviera el menor valor. Aunque si se contemplaba la vida en su curioso crisol de dolor y placer, no era posible cubrir el propio rostro con una máscara de cristal, ni evitar que los vapores sulfúricos alterasen el cerebro y enturbiaran la imaginación con monstruosas fantasías y sueños deformes. Existían venenos tan sutiles que para conocer sus propiedades había que enfermar con ellos. Y enfermedades tan extrañas que era necesario padecerlas para entender su naturaleza. ¡Qué grande, sin embargo, la recompensa recibida! ¡Qué cosa tan maravillosa llegaba a ser el mundo entero! Percibir la peculiar lógica inflexible de la pasión, y la vida del intelecto emocionalmente coloreada; observar dónde se encontraban y dónde se separaban, en qué punto funcionaban al unísono y en qué punto surgían las discordancias: ¡qué gran placer el así obtenido! ¿Qué importancia tenía el precio? Nunca se pagaba demasiado por las sensaciones.
Sabía perfectamente -y la idea produjo un brillo de placer en sus ojos de ágata- que gracias a determinadas palabras suyas, palabras musicales dichas de manera musical, el alma de Dorian Gray se había vuelto hacia aquella blanca jovencita y se había inclinado en adoración ante ella. En gran medida aquel muchacho era una creación suya. Había acelerado su madurez, lo que no carecía de importancia. La gente ordinaria esperaba a que la vida les desvelase sus secretos, pero para unos pocos, para los elegidos, la vida revelaba sus misterios antes de apartar el velo. Esto era a veces consecuencia del arte, y sobre todo del arte de la literatura, que se ocupa de manera inmediata de las pasiones y de la inteligencia. Pero de cuando en cuando una personalidad compleja ocupaba su sitio y asumía las funciones del arte, y era, de hecho, a su manera, una verdadera obra de arte, porque, al igual que la poesía, la escultura o la pintura, la vida cuenta con refinadas obras maestras.
Sí; el adolescente era precoz. Estaba recogiendo la cosecha todavía en primavera. Tenía dentro de sí el latido y la pasión de la juventud, pero empezaba a reflexionar sobre todo ello. Era delicioso contemplarlo. Con su hermoso rostro y su alma igualmente hermosa, era un motivo de asombro. Daba lo mismo cómo terminara todo o cómo estuviese destinado a terminar. Era como una de esas figuras llenas de encanto en una cabalgata o en una obra de teatro, cuyas alegrías nos parecen muy lejanas, pero cuyos pesares despiertan nuestro sentido de la belleza, y cuyas heridas son como rosas rojas.
Alma y cuerpo, cuerpo y alma, ¡qué misteriosos eran! Había animalismo en el alma, y el cuerpo tenía sus momentos de espiritualidad. Los sentidos podían refinarse y la inteligencia degradarse. ¿Quién podía decir dónde cesaba el impulso carnal o empezaba el psíquico? ¡Qué superficiales eran las arbitrarias definiciones de los psicólogos ordinarios! Y, sin embargo, ¡qué difícil pronunciarse entre las afirmaciones de las distintas escuelas! ¿Era el alma un fantasma que habitaba en la casa del pecado? ¿O el cuerpo se funde realmente con el alma, como pensaba Giordano Bruno? La separación entre espíritu y materia era un misterio, y la unión del espíritu con la materia también lo era.
Empezó a preguntarse si alguna vez se conseguiría hacer de la psicología una ciencia tan exacta que fuese capaz de revelarnos hasta el último manantial de la vida. Mientras tanto, siempre nos equivocamos sobre nosotros mismos y raras veces entendemos a los demás. La experiencia carece de valor ético. Es sencillamente el nombre que dan los hombres a sus errores. Por regla general los moralistas la consideran una advertencia, reclaman para ella cierta eficacia ética en la formación del carácter, la alaban como algo que nos enseña qué camino hemos de seguir y qué abismos evitar. Pero la experiencia carece de fuerza determinante. Tiene tan poco de causa activa como la misma conciencia. Lo único que realmente demuestra es que nuestro futuro será igual a nuestro pasado, y que el pecado que hemos cometido una vez, y con amargura, lo repetiremos muchas veces, y con alegría.
Consideraba evidente que el método experimental era el único que le llevaría al análisis científico de las pasiones; Dorian Gray, por su parte, era el sujeto soñado, y parecía prometer abundantes y preciosos resultados. Su repentino e insensato amor por Sybil Vane era un fenómeno psicológico de interés nada desdeñable. Sin duda, la curiosidad tenía mucho que ver con ello; la curiosidad y el deseo de nuevas experiencias; no se trataba, sin embargo, de una pasión simple sino muy complicada. Lo que había en ella de instinto adolescente puramente sensual había sido transformado gracias a la actividad de la imaginación, transformado en algo que al muchacho mismo le parecía alejado de los sentidos y que era, por esa misma razón, mucho más peligroso. Las pasiones sobre cuyo origen uno se engaña son las que más tiranizan. Los motivos que mejor se conocen tienen mucha menos fuerza. Cuántas veces sucedía que, al creer que se experimenta sobre otros, experimentamos en realidad sobre nosotros mismos.
Un golpe en la puerta sacó a lord Henry de aquella larga ensoñación. Su ayuda de cámara le recordó que tenía que vestirse para cenar. Se levantó y miró hacia la calle. El ocaso había deshecho en dorados escarlatas las ventanas altas de las casas de enfrente. Los cristales brillaban como láminas de metal al rojo vivo. Arriba, el cielo era como una rosa marchita. Lord Henry pensó en su amigo, en aquella vida coloreada por todos los fuegos de la juventud, y se preguntó cómo terminaría todo.
Cuando regresó a su casa, a eso de las doce y media, vio un telegrama sobre la mesa del vestíbulo. Al abrirlo descubrió que era de Dorian Gray. Le anunciaba que se había prometido con la señorita Sibyl Vane.